Friday, September 22, 2006

La pluie s’appropie de mes pensées
comme les sons qui sonnent dans le vide
et cette lueur caché dans l’univers
de l'automme.



Estriando gotas de lluvia,
desviado,
viajando en la infinidad lúgubre de un paraguas,
como el otoño sediento de sol,
así voy,
rodando entre las extremidades rotas del deseo,
y un sueño de aves oscuras peleándose entre sí
por cambiar una joya
que el polvo ha empañado con su aliento..

Mojado como una canción rota en la tiniebla
o una proyección desestimada de tus ojos,
mi cuerpo proyectado en otro cuerpo
no es más que un caleidoscopio de grietas
clavadas en una ventana autumnal
por el lado equivocado de la hierba
tomando de una copa de vacío
con los huesos heridos de susurros.

Tal que un pedazo de tofu en el silencio,
incomprendido, con los pasos prohibidos,
o una enfermedad de mal sabor
que han guardado para hospitales del conocimiento,
ruedo como un producto en serie
por la noche, sin pies, sin rodillas,
desesperadamente yo contra las negativas,
con sangre de final de septiembre entre mis dedos,
giro y giro y giro y giro
llenando y vaciando agujeros náufragos
sobre las orillas permutadas de la conciencia
y no es porque la luna esté rosada
o porque las estrellas pasen sollozantes.

Es porque el vórtice no se agota de comer niños,
y sus secuaces vestidos de blanco
van detrás de él corriendo por todo el mundo
con sus bocas insaciables, sus grandes fauces
afiladas por la piedra de la codicia

Sé que no digo nada,
sé que no soy nada.
Sólo una gota de polvo
en el anden sucio de la noche
y que tiembla,
y que se desdobla,
como un jalón en los zapatos
o este corazón que ha decidido
quedarse callado en la hierba mojada de tus ojos.

Por eso te escribo,
en este papel virtual e inexistente
que podemos hacer desaparecer
con sólo desconectar esta máquina,
por eso te pido correr durmiendo conmigo,
luchando contra cuchillos que flotan en lo etéreo,
corramos antes que sea tarde
y un perfume de rosas postreras
se apodere cancerígenamente de los gamines
y de sus pequeñas manos
y de sus inocentes ideas,
hagamos algo,
haz algo,
la hora se aproxima feroz y lenta.

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