Tres de la tarde.
Un día X.
Un año Y.
Un nuevo medioevo.

Las angustias cuelgan de las ventanas,
mezclándose con las confusiones,
los gritos interiores insultan estivalmente,
una música liberada del sistema,
resuena en las copas de lo árboles.

En este cuadrilátero donde el sol pena entrar,
todo se contrae, se centrifuga,
creando una ventisca
que hace volar papeles, libros y plumas.

Si todo acabará aquí
o si nada comenzará
sólo le importaría a esta planta de luz
que brilla en una esquina del cuarto.

Pero habrá que salir de aquí,
tal vez algún paseo equilibrado
por las callejuelas de la soledumbre,
e intentar dormir,
aunque la diosa del sueño,
yazca beoda en el cementerio cercano.

Nada pesa.

Busco un espacio donde el cielo sea glorioso,
aunque sea por un momento.