Friday, August 11, 2006

Ocaso

Fiesta del poniente,
finamiento de la rosada ecuación.

Una orquesta de azul despunta el nocherniego;
el nodo resucita un sueño que nunca tuviste.

Allá, allá,
en algún lugar
donde tus ojos nunca llegarán,
eres un nogal en el desierto.

El sol se ha suicidado en el mar.

Aterrizan las primeras estrellas.

La noche de la noche pare millones de noches
y sus trillones de hijos nos rodean.

Sentada al borde de las veredas,
una niña de trapo ríe comiéndose los piojos.
Galopan escarabajos turquesa.

La piel brilla.

La luz se arquea desmaterializada tal vez
por un espejo de agua.
Pero la esperanza fue borrada por un cometa
y desde entonces los canarios lloran
en un idioma que nadie comprende.


La fiesta del poniente.

Coloradas nubes danzan al compás de céfiro,
todo lo austral huye al ritmo de un vals.

En la mortal caza de pájaros plateados,
alguien le ha incendiado la oreja a la razón.

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