Siempre es diciembre en mi pelo

Carcomido por los lunes a sábado,
que encorvan más mi joroba,
llego a mí mismo,
abro las puertas, las ventanas
y no hay nadie que remoje mis desconsuelos
en agua caliente.

Me quito la ropa y me siento en un sofá,
harto como yo de aguantarme,
ratones escapan de mis glúteos,
cucarachas reptan por mi frente
y prendo la tele para escapar de la realidad,
y que más da,
de mis malas cartas.

Hace días que no veo las noticias
e ignoro lo que pasa de este mundo.
Cambio de canales
como cambiar a quien escucho.

En el 620 hay alguien
que ha matado a sus mejores amigos.
Hago una correlación con mi vida
y me doy cuenta,
que hace mucho,
yo también maté a los míos.

627. En un país muy lejano,
un presidente,
del cual no quiero acordarme,
habla sobre la democracia y la libertad,
acerca de que tan malo es ir en contra de ellas,
cuando en realidad lo único que ha logrado
es violarlas.

633. En el país de nuestros verdugos
todos sueñan en victorias y venganzas,
claman ver niños muertos
y ver su sangre correr por distantes plazas.
Varias naciones los apoyan,
también quieren ser parte
de esta repudiable, bufa matanza.

750. En el ombligo del mundo
mueren cientos, miles,
por defender una causa justa,
la de ser libres y soberanos,
de sólo ser independientes.

Me insulto.

Todo esto me da rabia,
apago la maldita tele
y me odio aún más por haberla prendido.