Binarismo

Entre una misma línea y dos nieves,
flotando entre la procacidad del invierno
y la piel gastada del hielo,
por elevaciones y tal vez
alguna muralla que intenta adivinar
palabras tendidas al vacío,
como estelas puestas a secar.

Pudieran ponerse a volar
como gaviotas de enero:
filamentos ínfimos de la imaginación
que graznan buscando algo que comer
al borde de veredas tardías
de revelaciones o de algo que plasmar
entre las rotas mareas de la impertinencia.

El reflejo se compara a otro reflejo,
se trastoca en sobres de luz,
manos de sombra y pies etéreos
que han dejado sabor a silencio
en esta mesa taconeada por la experiencia
de querer ser no siendo,
de creerse un héroe en exilio
o auxilio, el auxilio que tanto
se necesita para cosechar versos en las nubes.

Mírate.
Eres otro hecho de la misma materia,
un intento de experiencia cóncava
que se resiste a aceptar
el lado roto del corazón y flota
herido por el estertor del mediodía,
noqueado por la soledad y un deseo
roído por los ratones de la espera.

La negación por tanto
de una copla o una copa desdichada.
El otro lado según unos,
el equilibrio de acuerdo a otros,
la marea y la espuma
de un ascensor de vino
en medio del tráfico de la tarde,
jugando a ser luna y sol,
noche o día,
cazador y presa.